La falacia de la bella es evidente. Ella lo sabe, pero se resiste a rendir la fortaleza. Está muerta, pero un último resabio de su inmensa vanidad envía un señuelo de perdición desde el sepulcro. ¡Cristalizó en gesto seductor su tránsito! Así permaneciera siglos... hasta que empezaron a acudir las moscas. Revoloteó la primera sobre sus ojos verdes, que no parpadearon. Vino la segunda y acudieron más, una tras otra, en seguido y fúnebre cortejo, posándose en su frente y sus mejillas, sin olvidar esos labios que pronunciaron impúdicos halagos. ¡Su treta había quedado al descubierto! Pero los hombres se negaron a advertirlo. Tan poderosa es la voluntad de la mujer, que hace girar en su mano el orbe entero. Un gesto de miedo, no obstante, la delata. Co mienza a sospechar que se aproxima el día en que se desvanecerá fatalmente en el polvo. Es lenta la corrupción, pero imparable. Ella lo sabe y su mérito está en haberla sabido refrenar. Pero ¡ay!, la muerte –que al fin y al cabo es de su sexo– va ganando la partida. Las edades se acumulan en lo que para la eternidad es sólo un soplo. Admirable el titánico ejercicio de la que manejó a los hombres a capricho y cuyas proezas por las que fueron destruidos aceptó frívolamente. La extinción de los mejores, su derrota y su desgracia fueron el terrible escabel para sus pies. Las moscas –¿amigas, delatoras...?– así nos lo confirman. ¡Ella mantiene impertérrita su pulso!